Escrita..

Inventar uma história para escrever é tão diferente de criar uma ilusão.

Eu crio histórias todos os dias, há anos, e, muitas vezes, essas histórias são tão mais trágicas e dramáticas que a minha vida.

Porém, mesmo assim, eu as vivo, vivo, vivo.

Todos os dias.

Irônico, não?

Quantos mil defeitos tenho?
Quantos você já citou hoje?
Quantos foram ignorados?

Quantas qualidades tenho?
Olhando-me no espelho, foram todas esquecidas
Quantas você me fez perder?

Quantos erros já cometi?
Quantos fui induzida a fazer?
Quantos errei por teimosia de continuar igual?

Quantos amores amei?
Quantos sofrimentos porque era o que era...
e quantos pelo que nunca foi o que vi.
Quantos foram reais e quantos...?
Quanto de mim amei?

Estou indo para uma direção diferente da que você escolheu?
Quer me purificar, tornar-me santa?
Quer me levar para um templo onde, sinceramente, o único em silêncio é quem deveria falar mais alto?

O vento realmente levou..

E então? Qual era a razão de tudo isso? Já nem lembro mais...